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	<dc:title xml:lang="es-ES">El rey del truco soy yo</dc:title>
	<dc:creator>Smith, Dennis A.</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">—¡Ya puedo oler su pensamiento, caballero!— apareció el indigente desde la banca cercana a los arbustos. El hombre del sombrero de paja saltó del susto, pero su mirada quedó clavada en aquel raro personaje, ambiguo, desaliñado, con un aura grandiosa. 
—He visto la forma en que observas al parlamento nacional… Sí, ese edificio vetusto sinónimo de corrupción, engaño y burla hacia el pueblo, en donde en vez de crear leyes decentes para el beneficio del estado que representan, sólo se garabatean escritos inservibles que a nadie benefician más que a todo el que está en el poder, pero el pueblo no olvida sus burlas abrasadoras. 
—En efecto, todo lo que dice es cierto. No hay que ser tonto para darse cuenta de que el que pisa ese recinto queda inscrito en el libro de la corrupción— respondió el hombre del sombrero de paja—.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Viaje Antártico</dc:title>
	<dc:creator>Lasa, Gorka</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Ah, qu&amp;eacute; grandiosa sensaci&amp;oacute;n esta de poder caminar por los eternos hielos y dejar que mi vista se pierda en el horizonte crepuscular de esta desolada regi&amp;oacute;n! Aquellas solitarias islas, lamentos blancos en la distancia, aquellos azules glaciares llorando su neblina de fr&amp;iacute;o y siglos. Al llamado lejano, mi alma se ve arrastrada por los vientos australes. M&amp;iacute;tico ensue&amp;ntilde;o que genera en mi imaginaci&amp;oacute;n el gran continente ant&amp;aacute;rtico. Belleza misteriosa e intimidante de la vastedad casi m&amp;aacute;gica que envuelve la solitaria magnanimidad del hielo indomable. Dispensador de lo extremo, reino de la tozudez y la temeridad. &amp;Uacute;ltimo basti&amp;oacute;n de especies que, a duras penas, logran hacer de estas g&amp;eacute;lidas latitudes su santuario.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">El tiempo / Sombras</dc:title>
	<dc:creator>Franco de Linares, Albalyra</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">EL TIEMPO

Corre el tiempo en el repetir del poderío,
en las incesantes ansias por alcanzar la dicha,
en la consagrada paciencia de los astros,
en la memoria de una época
sumida en la añoranza.
Implacables golpes pesan en el tiempo.
La justicia ejerce una fuerza poderosa
de ausencia.
El trabajo infantil
un torbellino obscuro que progresa.
Madres indígenas se asoman al abismo,
hijos hambrientos se aferran a limosnas,
la fila de miseria crece en la frontera
y la vida continúa
apretando,
apretando.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">El desván</dc:title>
	<dc:creator>Schmitt, Paola</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Mi nombre es Ferm&amp;iacute;n S&amp;aacute;nchez y confieso que mat&amp;eacute; a mi suegra. Ya a nadie le importa, han pasado muchos a&amp;ntilde;os y ahora, con la muerte de mi Valentina, se fue la &amp;uacute;nica persona que extra&amp;ntilde;aba a esa vieja bruja. Me odi&amp;oacute; desde el primer d&amp;iacute;a que llegu&amp;eacute; de la mano de su hija a conocerla. Solo hubo que verle la cara para saber que me la estaba jurando ah&amp;iacute; mismo, y mira que yo me propuse conquistarla casi con m&amp;aacute;s &amp;iacute;mpetu del que le pon&amp;iacute;a a Valentina. No escatim&amp;eacute; en muestras de afecto ni en regalos pero supe que era por gusto cuando o&amp;iacute; la conversaci&amp;oacute;n aquella en la cocina.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">ADN / Guerreros de Dios / Magnetismo / Ola izquierda / Hemisferios</dc:title>
	<dc:creator>Gonzáles Trejos, Edilberto</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Hemisferios

Alma desorientada en Occidente
Ha conocido el Mundo
Lo ha ganado en las Edades
De su corazón brotan retoños
Pérdida mundana al amanecer.
Orientado al Sur
Al Núcleo de su Cima
Pathos brota intacta;
El canto del Faisán
La trajo,
El vuelo de la Alondra
La guía.
Quién fuese viejo para ganar
Es el joven sin edad que pierde
Muere para Renacer.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Nostalgia del bosque</dc:title>
	<dc:creator>Gonzáles, Arquimedes</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Dicen que mat&amp;eacute; a esos ni&amp;ntilde;os, pero juro que no. Los cr&amp;aacute;neos encontrados en mi casa los descubr&amp;iacute; en el bosque un d&amp;iacute;a que recog&amp;iacute;a madera. Recuerdo que ca&amp;iacute;a una llovizna leve, de esas que no empapan. Me adentr&amp;eacute; en el bosque y fui a la colina en busca de pedazos de madera porque soy escultor y obtengo mi material de ramas ca&amp;iacute;das para cortarlas, tallarlas, pintarlas y vender figuras en el centro. Iba con mi bolso en el que guardo el serrucho y de pronto, tropec&amp;eacute; con un peque&amp;ntilde;o promontorio.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Curitas / Lipstick / Otro hilo de Ariadna / AM / PM / El reglamento se cumple / Vacante / La mujer que vuelve al mundo</dc:title>
	<dc:creator>Herrera, Lil María</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">La mujer que vuelve al mundo

observa, desde la copa de un
árbol,
su exilio.
Todos los índices nos señalan:
lunáticas, pecaminosas, agresivas,
incendiarias, cleptómanas,
asesinas.
Somos las brujas neuróticas.
La Edad Media nos caza.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Una muñeca para mercedita</dc:title>
	<dc:creator>Fernández-Risco, Silvia</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">El agua est&amp;aacute; fr&amp;iacute;a, muy fr&amp;iacute;a. C&amp;oacute;mo saber si es eso o el miedo lo que pone tanto temblor en mi cuerpo. Sea lo que sea, ahora lo que quiero es huir, desaparecer. Me siento sumergida no s&amp;oacute;lo en el agua helada sino en una oscuridad densa y silenciosa, donde chapoteo, rodeada de gente que, como yo, va tras un sue&amp;ntilde;o. A pesar de que nadamos en grupo, me siento muy sola. Nadie habla. Creo que es por temor a que las palabras temblorosas delaten el miedo que sentimos. En vano nos esforzamos por ocultarlo: el miedo es fosforescente, por eso brillamos en el r&amp;iacute;o. Pienso en mi hijita Mercedes. Tan inocente. Le jur&amp;eacute; que regresar&amp;iacute;a pronto, que no se preocupara, que despu&amp;eacute;s estar&amp;iacute;amos juntas para siempre. La dej&amp;eacute; al cuidado de la virgencita, que es mejor que yo porque ella s&amp;iacute; puede hacer milagros. Espero que se porte bien, que no haga enojar a las monjas porque as&amp;iacute; la cuidar&amp;aacute;n con cari&amp;ntilde;o. Yo s&amp;eacute; que ah&amp;iacute; le dar&amp;aacute;n oficio y no juguetes, pero cuando yo regrese, le comprar&amp;eacute; una mu&amp;ntilde;eca preciosa, como la que nunca tuve.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Perdonen padres míos por aquello que no soy que no seré / Telegrama urgente de masoquista contemporánea</dc:title>
	<dc:creator>Tomás, Consuelo</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Telegrama urgente de masoquista contemporánea 

Escúpeme
si ves que me arrodillo
frente a coroneles de oscura biografía
sacerdotes investidos por el fraude
o imágenes de santos sudando aceite rancio
Arráncame la mano
Si me la ves extendida
Exigiendo lo que no me pertenece
No me corresponde o no merezco
Ignórame
Si rindo mi palabra en la mentira
en altares del oprobio y de lo falso
si miento el amor o la tristeza
e incluso si me callo
cuando lo que procede es el grito
y el verbo del desgarro
Humanidad:
Yo soy tu responsable
Y si esto se me olvida
Bórrame de tus cuadernos como una mala palabra
Como una canción que duele y ya no puede cantarse
O como un nombre que de tan amargo
Ya no puede pronunciarse.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">La voz del sujeto narrador en las historias de Consuelo Tomás</dc:title>
	<dc:creator>Robinson, Gregory</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Acerca de la poeta y narradora paname&amp;ntilde;a Consuelo Tom&amp;aacute;s, Emma G&amp;oacute;mez afirma que: &amp;ldquo;cada obra literaria de la autora es siempre diferente la una de la otra. Cada colecci&amp;oacute;n de cuentos nos muestra a una escritora dispuesta a ofrecer una nueva indagaci&amp;oacute;n o propuesta est&amp;eacute;tica donde su ser mujer, su ser escritora, se manifiesta consciente o intencionalmente en una obra m&amp;aacute;s que en otras.&amp;rdquo; El objetivo principal de esta ponencia es examinar los tipos de narradores que Consuelo Tom&amp;aacute;s utiliza en su primer libro de relatos Cuentos rotos (1991), como parte de su estrategia narrativa y estil&amp;iacute;stica.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Cacería</dc:title>
	<dc:creator>Buendía Guevara, Giselle</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Cuesta abajo, por la loma solitaria, se desliza Stephanie sobre 75 cent&amp;iacute;metros de plywood y lija. A su paso, la fricci&amp;oacute;n desaparece y el asfalto reluce. Sus movimientos felinos, sus rizos de amazona bajo el casco aerodin&amp;aacute;mico; su mirada de reina y sus trece a&amp;ntilde;os, doblan la esquina debajo del puente, custodiados por la mirada de un sol agonizante. Un neum&amp;aacute;tico chamuscado atraviesa su camino; un salto en 360 grados y lo deja atr&amp;aacute;s. Incrementando su velocidad con el impulso de su pie, se prepara para su pr&amp;oacute;ximo reto: la baranda de una escalera. &amp;iexcl;Plank! Cruje la madera sobre el tubo met&amp;aacute;lico. Con la gracia de un equilibrista, inicia su acelerado descenso. Otro crujido rompe su concentraci&amp;oacute;n y termina de bruces en el suelo, tras dar una vuelta completa en el aire. All&amp;iacute; permanece unos minutos, noqueada por el susto y la verg&amp;uuml;enza. No est&amp;aacute; sola en la plaza.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Al lado</dc:title>
	<dc:creator>Barría Alvarado, Ariel</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">En los Libros de la Vida estaba claramente consignado que ellos iban a ser uno de los tantos amores a primera vista que de tiempo en tiempo toman cuerpo en la Tierra. Es m&amp;aacute;s: ciertas apostillas en los Libros dec&amp;iacute;an, ad litteram, que ser&amp;iacute;a un amor para siempre, definitivo, fren&amp;eacute;tico. Cosa rara en &amp;eacute;l, que era de proceder taciturno, lejano a los arrebatos; aunque hubiese resultado natural en ella, quien de ese modo hab&amp;iacute;a amado siempre a su marido, a pesar de la ruptura que para ambos signific&amp;oacute; el llamado a filas. Pero las anotaciones de los Libros de la Vida no se rebaten: se acatan, sin saberlo; se cumplen, sin posibilidad de apelaciones ni de segundas oportunidades.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">La canción se sienta, cruza sus piernas largas</dc:title>
	<dc:creator>Wynter Melo, Carlos Oriel</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">La canción se sienta. Cruza sus piernas largas.Tiene toda la pinta de un bolero: morena, lenta y sexy. Se ha acomodado cerca del tocadiscos que empieza a girar. Mira a su alrededor con arrogancia,como si fuera dueña del mundo. Tiene un corto traje
carmín. Parece examinar la habitación, a quien sudoroso le mira desde el sofá. Me dedica media sonrisa, solo media sonrisa.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">L' éternité</dc:title>
	<dc:creator>Miguelena, Annabel</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">A Irene y a m&amp;iacute; nos encantaba la plaza, porque no s&amp;oacute;lo nos entreten&amp;iacute;amos alimentando a las palomas (es impresionante que hoy d&amp;iacute;a las palomas nacen con la habilidad de esfumarse m&amp;aacute;s r&amp;aacute;pido que un parpadeo, y ya no puede uno agarrarlas como antes, ni siquiera para darles una lecci&amp;oacute;n por haberse cagado en ti) sino que adem&amp;aacute;s, nos d&amp;aacute;bamos gusto bebiendo caf&amp;eacute; en el Expreso Gourmet de la esquina. Un d&amp;iacute;a lo tomaba negro, otro, un delicioso latte, otro, un frapp&amp;eacute; con trocitos de galletas y as&amp;iacute;, hasta no dejar ning&amp;uacute;n sabor por fuera. &amp;iexcl;Y vaya que se vend&amp;iacute;an de todos los tipos! Pero Irene no. Ella no sal&amp;iacute;a de su cl&amp;aacute;sico caf&amp;eacute; con leche de soya (Don Pepe no vend&amp;iacute;a nada con leche de soya, pero a Irene la complac&amp;iacute;a con lo que fuese). Sol&amp;iacute;a ser fiel a sus gustos y cuando esa mujer se entusiasmaba con un sabor en particular, no hab&amp;iacute;a quien le hiciera probar otra cosa. Era algo especial con sus ma&amp;ntilde;as. Mezclaba pl&amp;aacute;tanos maduros con lim&amp;oacute;n, coco, tomate y zapallo. Otros d&amp;iacute;as, preparaba ensaladas de hojas de mango con c&amp;aacute;scaras de aguacate licuadas y miel de ca&amp;ntilde;a caliente. Algo extra&amp;ntilde;o, pero aunque no lo parezca &amp;iexcl;una delicia! Irene era de las que cre&amp;iacute;a que hacer inventos en la cocina era genial.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">El billete ganador</dc:title>
	<dc:creator>Soto, Eduardo</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Conducía por Calidonia el auto que le debo al banco y la he visto. Se bajaba por el lado del conductor de un carro doble tracción color champaña, con rines de lujo y tres hileras de asientos forrados con piel. Iba dentro de una blusita rosa y un diablofuerte ceñido que, obsequioso, exponía al escrutinio público una carnalidad preciosa, firme y líquida a la vez, con unas joyas imperiales que hace treinta años no tenía. Se veía como una mujer hecha y derecha, de esas que no tienen prisas porque ya aprendieron a conjurar el incendio del volcán despierto que se agita en sus profundidades, y que sólo se desata en estropicio cuando ellas dan la voz de mando.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">De buena fe</dc:title>
	<dc:creator>Gómez, Juan Antonio</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">A los dieciocho a&amp;ntilde;os reci&amp;eacute;n cumplidos Miguel tambi&amp;eacute;n abandon&amp;oacute; el campo. Un primo hermano suyo que hab&amp;iacute;a regresado al pueblo de paseo, despu&amp;eacute;s de cuatro a&amp;ntilde;os de ausencia, lo convenci&amp;oacute; habl&amp;aacute;ndole de lo f&amp;aacute;cil que ahora resultaba conseguir trabajo en la ciudad de Panam&amp;aacute;, debido a la pol&amp;iacute;tica desarrollista impulsada por el general Noriega, quien estaba permitiendo la entrada de grandes inversionistas colombianos al pa&amp;iacute;s, para que contribuyeran a incrementar la llamada industria sin chimeneas. Miguel no se hab&amp;iacute;a enterado, pero era que en ese monte nunca se daban cuenta de nada y s&amp;iacute;, Luis Eduardo ten&amp;iacute;a raz&amp;oacute;n. &amp;Eacute;l tambi&amp;eacute;n deb&amp;iacute;a salir de ese pueblo caluroso, lleno de gente bochinchosa, en donde no tendr&amp;iacute;a otro futuro que ser un mozo de finca o pe&amp;oacute;n en la lecher&amp;iacute;a de los Anguizola. As&amp;iacute; que habl&amp;oacute; con sus padres, les dijo que por ellos, por sus hermanos menores y por &amp;eacute;l mismo se ir&amp;iacute;a a la capital para conseguir un trabajo que les permitiera prosperar y salir de la pobreza en la que viv&amp;iacute;an; que su primo estaba dispuesto a recibirlo en su casa y ayudarlo a salir adelante.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">La culpa fue del danzón</dc:title>
	<dc:creator>Quirós Athanasiadis, Lupita</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Aunque estaba hospedada en un hotel cinco estrellas de la ciudad de La Habana, Vilma se despert&amp;oacute; esa ma&amp;ntilde;ana con el canto de un gallo. Curiosa, lo primero que se le ocurri&amp;oacute; fue indagar en la recepci&amp;oacute;n. Cuando lo hizo, y todav&amp;iacute;a con la telefonista en la l&amp;iacute;nea neg&amp;aacute;ndole tal posibilidad, el gallo cant&amp;oacute; por segunda vez. Supo que la chica lo hab&amp;iacute;a escuchado a trav&amp;eacute;s del tel&amp;eacute;fono, porque de pronto enmudeci&amp;oacute;. Sin embargo, reuni&amp;oacute; coraje para preguntarle, con riguroso respeto, si no ser&amp;iacute;a que la se&amp;ntilde;orita lo habr&amp;iacute;a so&amp;ntilde;ado. Vilma era una periodista espa&amp;ntilde;ola que reci&amp;eacute;n llegaba a vacacionar desde el Viejo Continente. Por tanto estuvo de acuerdo con lo que se dec&amp;iacute;a de los americanos, que eran, para decirlo en una palabra: surrealistas.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">El día doce</dc:title>
	<dc:creator>Schmitt, Paola</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Doce d&amp;iacute;as pasaron desde que v&amp;iacute; a la primera en mi lavabo, pod&amp;iacute;a matarlas pero no soportaba el asco de tener que tocarlas; Bajo la protecci&amp;oacute;n de mi s&amp;aacute;bana, haciendo mis necesidades en el lugar y aunque infestado del olor de mi sudor y otras excreciones, se volvi&amp;oacute; mi fuerte ante la guerra con esos seres repudiables de largas antenas que, por su intenci&amp;oacute;n de sacarme de mi casa, al igual que mis vecinos, me hicieron tomar estas medidas radicales. Luego de doce d&amp;iacute;as no soport&amp;eacute; mas y tom&amp;eacute; una decisi&amp;oacute;n que pondr&amp;iacute;a fin al dilema.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">San Antonio en salsipuedes</dc:title>
	<dc:creator>Fernández-Risco, Silvia</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Desde que se fue a vivir con Yadira, el pobre anda de cabeza. Se conocieron en la tienda del chino en Salsipuedes. Esa calle que desde hace a&amp;ntilde;os ha dejado de funcionar para el tr&amp;aacute;nsito vehicular. En su lugar se encuentran estacionados los puestos de vendedores ambulantes, que no son ambulantes, siempre est&amp;aacute;n ah&amp;iacute;. Generaci&amp;oacute;n tras generaci&amp;oacute;n, bajo esos techos de lona en movimiento aferrados a postes y balcones como cometas de colores en la mano de un ni&amp;ntilde;o. Techos bailarines al son de la brisa marina que protejen del sol tropical y brindan la oscuridad necesaria para resaltar esas mercanc&amp;iacute;as nuevas y usadas tan &amp;uacute;tiles y tan buenas para nada expuestas a los transe&amp;uacute;ntes. Bajo sus sombras se observan estantes con mesas atiborradas de libros cuyo due&amp;ntilde;o original escribi&amp;oacute; con letra bonita su nombre en la primera p&amp;aacute;gina interior y ahora lucen un muestrario de letras, tintas y comidas plasmados en cualquiera de sus hojas, como mantelito de papel en restaurante. Un espacio lleno de olores a&amp;ntilde;ejos: pescado frito, sudor concentrado, humedad, el mar. Todos se mezclan produciendo un cierto mareo en los visitantes y los mercaderes no lo notan porque lo llevan pegado a la piel; es su propio aroma.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Vivir sin memoria es peor que la muerte</dc:title>
	<dc:creator>Herrera de Taylor, Isabel</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Se mir&amp;oacute; en el ventanal de vidrio de un edificio y confirm&amp;oacute; que estaba bien vestido: camisa celeste de mangas largas, nudo correcto en la corbata y pantal&amp;oacute;n gris. Vest&amp;iacute;a elegantemente para realizar una actividad de la cual no ten&amp;iacute;a la menor idea. En su mente no aparec&amp;iacute;a el recuerdo de salir de la cama, asearse, desayunar, y organizar las tareas del d&amp;iacute;a. Y, para colmo, algunas personas que hab&amp;iacute;a saludado, m&amp;aacute;s por instinto que por estar seguro de conocerlas, no le devolvieron los &amp;ldquo;buenos d&amp;iacute;as&amp;rdquo;. Una duda desagradable y odiosa crec&amp;iacute;a dentro de s&amp;iacute;. Deb&amp;iacute;a decir: soy, era o he sido, porque cada acci&amp;oacute;n verbal va unida a la connotaci&amp;oacute;n de existencia y tiempo. Una existencia que no ten&amp;iacute;a objetivos y un tiempo que no sufr&amp;iacute;a grandes cambios, porque los cambios en el tiempo los dan las acciones que realizamos. Mir&amp;oacute; su reloj, &amp;eacute;ste marcaba las ocho y cuarenta minutos. Era de ma&amp;ntilde;ana.</dc:description>
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	<dc:date>2016-10-11</dc:date>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Alejamiento</dc:title>
	<dc:creator>Cabredo, Alberto</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Ella recuerda que hacía frío. Siempre lo dice. Cada vez que se acuerda de aquel día repite que hacía frío. Lo ha dicho tanto, que ya ligo lo sucedido al frío. Fue un momento muy duro, cuando lo recuerdo siento un sabor metálico y me envuelve la angustia. No olvido su llanto callado. Todavía la percibo acostada de lado, siempre de lado y contra la pared, como si yo no estuviera ni ella tampoco. También la recuerdo, taciturna y despeinada, caminando por toda la casa. Yo no tenía solución para aquello, la ilusión se malogró, nos dio la espalda y nos dejó atrapados.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">La gargantilla de plata</dc:title>
	<dc:creator>Quirós Athanasiadis, Lupita</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">El orfebre, reconocido en la comarca por su delicadeza y esmero, vivía con su mujer en la más retirada casita del pueblo y hasta allá se acercaban los que querían encargarle un trabajo delicado o una reparación de joyería. Pero a quien no le urgiera ir en busca de su inestimable trabajo, jamás lo visitaría porque todos odiaban el carácter desagradable de Dora, su mujer, y lo mal que trataba al pobre viejo. Ella tenía compulsión por la limpieza, por eso siempre se la veía con una escoba en la mano.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Camuflaje</dc:title>
	<dc:creator>Lanuza Sáenz, Lissete E.</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">La pintura blanca, pastosa y fr&amp;iacute;a, es lo primero. Siempre es m&amp;aacute;s f&amp;aacute;cil dibujar una sonrisa, crear surcos en la piel de tal manera que, hasta cuando la pintura desparece, el fantasma de esa sonrisa blanca parece quedar sobre la superficie cada vez m&amp;aacute;s marchita y arrugada. Siguen los ojos, grandes y blancos tambi&amp;eacute;n, las cejas remarcadas, las infinitas soledades que encierra una mirada disimuladas por tanto color. Los labios rojos, de un carm&amp;iacute;n que ya ninguna muchacha usa porque ha pasado de moda. La nariz da el toque final, esa pelota redonda y brillante que le causa problemas para respirar, y una crisis de alergia que lo obliga a abandonar las fiestas apenas su rol en ellas ha concluido. Koko, el payaso, no recibe dulce y helado como premio al final de su faena. Lo prefiere as&amp;iacute;.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Erenhá y las palomas</dc:title>
	<dc:creator>Lescure, Luigi</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Cuando al d&amp;iacute;a siguiente vio la primera paloma revoloteando tras la ventana, sonri&amp;oacute; y pens&amp;oacute; &amp;ldquo;qu&amp;eacute; casualidad&amp;rdquo;. Ver la segunda le produjo sospecha. Al sumarse la tercera al vigilante vuelo de las otras dos, que nunca se marchaban ni lo dejaban solo, lo invadi&amp;oacute; un extra&amp;ntilde;o temor que iba creciendo con cada nueva ave que llegaba hasta el balc&amp;oacute;n de su apartamento. Erenh&amp;aacute; le hab&amp;iacute;a prometido enviarle un beso cada ma&amp;ntilde;ana con una paloma mensajera. Le dijo que ellas cuidar&amp;iacute;an del amor que &amp;eacute;l le jur&amp;oacute; y al que ella entreg&amp;oacute; su coraz&amp;oacute;n y su cuerpo primerizos.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">La última visión</dc:title>
	<dc:creator>Lasa Tribaldos, Gorka</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Por m&amp;aacute;s que sus sentidos le indicaban que estaba sucediendo lo impensable. Por m&amp;aacute;s que el olor a p&amp;oacute;lvora y sangre lo inundaba todo cual presagio de lo terrible. A pesar que la muerte danzaba excitada aun&amp;aacute;ndose a bocajarro con los fusiles. El viejo eremita permanec&amp;iacute;a en serena y profunda meditaci&amp;oacute;n. Los trozos del monasterio se despe&amp;ntilde;aban desde los acantilados. Decenas de monjes y aprendices eran arrojados al precipicio por las tropas chinas.* Los gritos de los agonizantes retumbaban en los patios internos del monasterio. Las detonaciones flu&amp;iacute;an en una disfon&amp;iacute;a de ecos que saturaban de terror el fino aire de los altos valles del Tibet.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Para pintar a M</dc:title>
	<dc:creator>Lescure, Luigi</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Para pintar a M, usaría un pincel muy delgado. Lo mojaría en la luna y la trazaría con líneas rectas y finas, apenas unas suaves curvas en sus caderas. De la noche tomaría el color de sus ojos y cabellos. Eso sí, pondría fuegos artificiales en su mirada. Sus labios han de parecer frágiles pétalos de rosa pálida. Al final debe flotar sobre el lienzo y moverse con alegría de mariposa, aunque haya sufrido tanto. Para M, la vida no había sido fácil. A sus veintisiete años había llorado mucho. Empezó a llorar a los nueve.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Y, croaba como rana</dc:title>
	<dc:creator>Diéguez Pinto, Marilyn</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Al t&amp;eacute;rmino de los nueve meses de gestaci&amp;oacute;n, un d&amp;iacute;a seis de un a&amp;ntilde;o seis, bajo el influjo de la luna llena, vino al mundo aquella criatura de andar endeble, piel rugosa en cuerpo grueso de bracitos cortos, con ojos saltones en cuencas anfibias. Cual fatal profec&amp;iacute;a, de un or&amp;aacute;culo antiguo, el ni&amp;ntilde;o, al llorar, croaba como rana.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Señor de piedra</dc:title>
	<dc:creator>Stanziola, Gina Paola</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Desde que abr&amp;iacute; los ojos supe que hoy ser&amp;iacute;a un d&amp;iacute;a diferente. Aunque me recibi&amp;oacute; el mismo cuarto solitario y el cansado sonido del viejo despertador, sab&amp;iacute;a que hoy ser&amp;iacute;a diferente. Como aut&amp;oacute;mata camin&amp;eacute; hasta la cocina, prend&amp;iacute; la cafetera y esper&amp;eacute; que el aroma del caf&amp;eacute; me poseyera; era uno de los pocos placeres que realmente conservaba. Hac&amp;iacute;a m&amp;aacute;s de cinco a&amp;ntilde;os que no fumaba, las grasas y az&amp;uacute;cares me estaban prohibidos y de la compa&amp;ntilde;&amp;iacute;a de un hombre no disfrutaba desde&amp;#8230;&amp;iquest;cu&amp;aacute;nto tiempo hab&amp;iacute;a pasado?</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">La otra</dc:title>
	<dc:creator>Cabrera Arias, Magela</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Clara. Su abuela le había hecho un favor insistiendo en que le pusieran ese nombre. A ella le gustaba todo lo transparente, limpio, puro, en fin, ¡como su nombre! Se miró al espejo y empezó a maquillarse. Mientras esparcía lenta y cuidadosamente la base color miel sobre su piel pálida, intentó recordar con mayor precisión su sueño. ¿Había sido un sueño o es que de algún modo inexplicable alguien se comunicaba con ella?¿De quién era esa voz que le resultó desconocida, pero a un tiempo familiar que la impulsaba a cambiarlo todo, a dudar de su naturaleza y a llegar hasta lo inconfesable? ¡Ah, las certidumbres humanas, ese escenario tan volátil e inconstante! -¡nunca cerrado ni definitivo! - pensó mientras se miraba al espejo-. Recordó su emoción cuando Rodrigo la contrató para interpretar a una compradora de falsificaciones de arte advirtiéndole que debía encubrir su identidad.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Cómodamente infeliz</dc:title>
	<dc:creator>Diéguez Pinto, Marilyn</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Llevaban cualquier cantidad de años juntos, entre altos y bajos, “pilando por el afrecho”, según se dice por estos lares. Se conocieron desde muy temprana edad; díscolo él, altanera y frívola ella. ¿Quién conquistó a quién? Nadie recuerda y en sus memorias los hechos se confunden y las imágenes se sobreponen. Cada uno aportó sus propios sueños y emociones, su cultura, valores e ideologías preñados en prejuicios y reminiscencias. Experiencias de vidas diametralmente opuestas colocadas en el mismo motete, en donde se fueron echando las vivencias desde entonces compartidas. Tantos sueños y esperanzas que con el transcurrir del tiempo se convirtieron en cargas y desesperanzas reticentes, sarcásticas.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">Crazy glue</dc:title>
	<dc:creator>Moreno, Indira</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Con el torso desnudo y fragmentos raídos de lo que otrora fuese un pantalón, Crazy Glue caminaba mientras llevaba a cuestas tres costales de latas de aluminio vacías. Los niños del barrio lo llamaban así, pues decían que estaba loco porque cantaba y silbaba canciones viejísimas, a la vez que recogía latas vacías en los tinacos y se llevaba a la boca una que otra sobra comestible que también se hallara en ellos. Todas las tarde llegaba Crazy Glue al barrio, recogiendo latas por doquier, para luego intercambiarlas por un par de centavos, en algún centro de reciclaje.</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">El boxeador catequista</dc:title>
	<dc:creator>Crenes, Pedro</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Comencé a emborracharme justo al día siguiente de mi última confesión con el padre Domingo. Luego de perder el ojo derecho y la única posibilidad que tenía de ser catequista, sólo me quedaba el ron a palo seco para purificar mis faltas y quitarme de encima esta sensación de pendejo que aun me persigue. — Paisano —me dirigí al chino Manzanero que me sonrió con dientes amarillo nicotina— dame medio litro de Seco Herrerano. — “Pero tú buen homble” —sorprendido por mi petición, ocultando la sonrisa—“tú no bebe lon...”</dc:description>
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	<dc:title xml:lang="es-ES">El pecado de Esther</dc:title>
	<dc:creator>Villa, Andrés</dc:creator>
	<dc:description xml:lang="es-ES">Trató de recordar todo lo que Misha, su amiga, le había recomendado. Que bañara aquella cosa con alcohol. Como el ghetto tenía tantas carencias, solo pudo encontrar una botella de vino avinagrado ya, para usarla en su ceremonia. La lavó, la descorchó, para proceder a calentar un poco el líquido. Al reducirse en la vasija, una agradable fragancia llenó aquel cuartucho donde todo era muy pobre, por no decir paupérrimo. El aroma le recordó aquellos tiempos en que la guerra no había comenzado aún, cuando en su casa siempre se cenaba con vino. Su padre, en la cabecera de la mesa, descorchaba las botellas y escanciaba lentamente, en las finas y transparentes copas de cristal, el rojo líquido. En la de los niños también vertía un chorrito y acariciaba sus cabezas. Qué bueno era su padre.</dc:description>
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